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Muse
Cs lignes au matin tremblent comme des ailes, Mirginale blancheur qui n attend qu'un seul mot, Ma muse es-tu là, que fais-tu donc ma belle ? orsqu un et mille oiseaux viennent prendre leur place. Tu murmure de l'encre , AUX tempêtes des mots, Œcorcht sous la plume, le feuillet blanc grimace… Les pages ont souffert de nombreuses ratures, Œn voilà deux ou trois, froissées de liberté, Jetées dans Le panier, en vilaine censure. TIide-moi à quérir, toi qui vis dans [a lune, Déesse de l'écrit, quel jardin te retient, Que tu ne puisses aider ton amie d’infortune. l Pose en mafuscule le tout dernier espoir Sur l’envol de voyelles dont tu as le secret. Pour que mon del soit bleu, f ‘ai besoin de Le voir. CLBF